Перед каждым из нас однажды встаёт необходимость выбора,
выбора без права на ошибку.
Крематориев трубы опять задымили в Освенциме.
Чьи-то цепкие руки... волос рыжеватое золото...
Выплывает из памяти снова фамилия Венцель…
Смрад идёт от бараков, и иглами вены исколоты.
Бродят серые тени… Мужчины? А может быть женщины?
Стонет хор голосов, детский крик в поднебесье взвивается.
Жжёт плечо этот номер-клеймо, но судьба переменчива,
Только каждую ночь память болью ко мне возвращается.
Расползаются сны с удушающим приторным запахом...
И опять полыхнуло в печи пламя огненно-рыжее,
Ночь кричит: «Почему не отправила дочку на запад ты?»,
Знала сын мой постарше, а доченька-кроха не выживет.
Вырываюсь из сна… У меня та же прядь золотистая…
И опять предо мною стоит тот отчаянный выбор,
Сквозь года я смотрю на тебя очень долго и пристально,
И сегодня я делаю то, что не сделала ты бы.
октябрь, 2013