Молчаливый октябрь на дворе,
Вспоминаются радости лета,
Почему-то обидно вдвойне,
Что не стал я хорошим поэтом.
Почему-то я впал в ностальгию,
Может быть, тут причина в бессоннице,
Я листаю любимую Библию,
Захожу на соседнюю Звонницу.
Почему-то не пью и не ем,
Собираю листву для гербария,
Я доволен практически всем,
Словно выполнил все Божьи задания.
Есть друзья у меня - нет подруг,
Я оставил их в юности грешной,
Разорвав этот замкнутый круг,
Я мечтать стал о той - самой нежной.
Как давно я не видел ее,
Как давно не кружился с ней в танце.
Где ты, радость моя? Где ты, счастье мое?
Ты любила красивые ранцы.
Вот и всё, что сказать я могу,
То, что было забыто до Смерти,
Но частичку в себе берегу,
Ну а дома слушаю Верди...
Позабыто. Зашито на крестик.
Ни печали, ни даже намека.
Я готовлюсь к грядущим болезням,
От меня на Земле мало прока.
Ощущаю себя провинциалом,
Но обиды какой-то не слышу,
Я хотел сделать много - получилося мало,
Я смотрю на синицу, что взлетает на крышу...
Это, видно, начало другого спектакля,
Да и роли там будут другие.
На щеку мне капает капля.
Хорошо. Я усну. Сны цветные
Будут сниться до самой весны,
До сирени, до любимого мая,
Будут сниться венки и кресты,
С каждым днем, расплываясь и тая...
И я выйду тогда за порог,
Посмотрю на нарциссы с тюльпанами -
И тогда улыбнется мне Бог,
Закидает меня телеграммами...