Прощай, письмо любви, прощай! Она велела...
Как долго медлил я, как долго не хотела
Рука предать огню все радости мои!..
Но полно, час настал: гори, письмо любви.
Готов я; ничему душа моя не внемлет.
Уж пламя жадное листы твои приемлет...
Минуту!.. вспыхнули... пылают... легкий дым,
Виясь, теряется с молением моим.
Уж перстня верного утратя впечатленье,
Растопленный сургуч кипит... О провиденье!
Свершилось! Темные свернулися листы;
На легком пепле их заветные черты
Белеют... Грудь моя стеснилась. Пепел милый,
Отрада бедная в судьбе моей унылой,
Останься век со мной на горестной груди..."
(А.С. Пушкин)
"Сожжённое письмо" - у каждого поэта...
Верх совершенства - только это,
Где столько страсти и страданья,
Мольбы и горести,
Где строки сквозь рыданья...
Где кисть художника рисует очень живо
Любовь и сожаленье, и печаль...
И сердцем я лечу за этим пеплом вдаль,
Пою и плачу...
И безмерно жаль...
В гостиной тихо плачет мой рояль...
И Пушкин мой со мной в гостиной плачет...
(фото-интернет)