В семнадцать дочь ушла - лейкоз.
Жестоко, больно, странно.
Поникла мать в тумане слёз.
Вдовой осталась рано.
Совсем одна... Тупик, стена.
Померкли мира краски.
Бродила, словно тень, она.
Лицо застыло в "маске".
...Прошло два года. Дарит мать
прохожим свет улыбки.
- Сошла с ума, ну что сказать,
не может быть ошибки.
Ей скоро будет сорок два.
- А вдруг она опасна?
Не липнут к ней хула, молва.
Нежна она, прекрасна.
Коллеги крутят у виска,
А кто-то вслед жалеет...
Любви полна, её рука,
животик гладит, греет.
Отстань, беда! Уймись, тоска!
В ней... ЖИЗНЬ ( о счастье!) зреет.