Бушует солнце. Ветер вторит.
И я уже иссушен в прах.
Лечу пылинкой я, которой
изжита боль, неведом страх.
Поля покрыты ржавой пылью,
от солнца спрятались ручьи.
Кресты, могилы – над Сибирью
лечу, где пращуры мои
лежат в земле, истратив силы,
чтоб хлеба досыта добыть.
Грустят берёзы, плачут ивы,
рыдает сипло всхлипом выпь.
Ни сёл… Погосты, будто шрамы,
зияют на земле родной.
И тут глаза ушедшей мамы
блеснули радужной слезой.
Лежит, как скошена травинка,
раскинув тело на траву…
А я над ней кружусь пылинкой
И что-то, жалуясь, кричу…
Эхо-отклик на стихотворение Виктора Пахомова «Сон»