Куда ты идёшь, одинокий прохожий,
под чёрными тучами
с чёрным зонтом?
Наверно, туда, где ненастье не сможет
тебя разобрать ? . .
Ты идёшь босиком,
как будто, – раз обувь навеки промокла,
и холод проник даже в сердце . . .
и в кровь . . .
Зловеще глядят запотевшие стёкла,
зевают провалы промокших дворов . . .
а солнце в душе заблудилось, быть может,
и очень не верится в светлые дни . . .
Куда ты придёшь, одинокий прохожий,
когда разойдутся над миром круги?