Слова не кладутся в строки,
Чернила засохли давно,
Закончились здесь их сроки,
Прокисло совсем вино.
Поиск слов за туманами смысла,
Возвращает на тот же круг,
Где царят в нас большие числа,
Да жируют из наших же рук.
Потолки мои днищем для неба,
В это небо пытаемся жить.
Наша боль устремляется следом,
Мы не можем себя позабыть…