Я знаю, что про дождь нельзя,
И небо, что дышало осенью,
Про опустевшие поля,
Но что тогда зовётся осенью?
Я не права, полей уж нет,
Крестьянство, преданное своднями,
Забыло плуга жирный след,
Да и поля по-свойски проданы.
А осень просто переход, рубеж,
От года к году пройденный,
И где чарующий рассвет
В туманной и избитой просини….
Рассвет у грязного метро,
На Баррикадной неухоженной,
Разноязыко, грубо, зло,
Как птицы к югу, к бывшей Родине.
Стремятся к ней не из любви,
Стремятся к заработку скудному,
И как ты их не назови,
Всё ж ненавидят землю хмурую.
А дома ярче и теплей,
Дресскод – штанишки из-под платьица,
И проще всё и всё родней….
О, Родина, куда ты катишься…