Это всего лишь мысли: тающие рассветом,
терпкие ли, сквозные.… За амальгаму слов
делаешь шаг – случайный(?) – и попадаешь в ‘где-то’,
словно домой вернувшись из лабиринта снов.
‘Где-то’ – неизмеримо. Нет расстояний в ‘где-то’:
падаешь ли, взлетаешь – дышишь на раз-два-три.
Ты там бывал однажды… там, где живут ответы,
где отражает Лета стылые январи.
Там не растут печали: мягкость её улыбки
не исчезает в письмах, в сумраке и дожде;
пальцы её сбегают с грифа притихшей скрипки
в листья твоих ладоней, в нежности беспредел.
Там всё легко и просто. Теплится цветом чайным
взгляд, напоённый светом, ветром и тишиной.
Всполохи красок, звуки, запахи – не случайны,
и неслучайность эта – крыльями за спиной.
И не свернуться в небыль, и не истечь тоскою –
лотос рассвета дышит в буквы твоих голгоф,
и опадают тени… Небо кропит покоем,
чтобы упасть однажды в осень твоих шагов.