Приходит осень
И вот опять приходит осень,
За ней вослед придёт сама,
Придёт и никого не спросит,
Моя последняя зима
Я не услышу птичьи трели,
Поля засыплет белый снег,
А я лежу в своей постели,
И жизнь почти прервала бег
Декабрь, я подвожу итоги,
Мне стукнет семьдесят и семь,
Бессильны станут плоть и ноги,
И я уйду от вас совсем
Я пережил сегодня многих
Друзей, ровесников своих,
Уйду в безвестные чертоги
И буду немощен и тих,
Неслышны станут притязанья,
Писать не буду я стихи,
Наступит время раскаянья
За то, что все они плохИ…
Не называл себя поэтом
Я в этой жизни никогда,
Считал, естественно при этом –
Мои творенья – ерунда,
Лишь просто шалость, развлеченье
Порой досужего ума,
Весьма прекрасное стремленье…
Как показала жизнь сама,
Что разум мой не слишком тонкий,
Что я писал порой муру…
И вот, я чувствую печёнкой,
Что в эту зИму я умру,
Не прозвучат мне птичьи пенья,
Весёлый перелив скворца,
И не услышу больше мненья
Всегда угрюмого ЛИЦА,
А, впрочем, всё это напрасно,
На ЛИЦА не перехожу,
И надо мной ничто не властно,
Почти бездЫханный лежу
На сём письмо своё кончаю,
Простите, коль кого задел,
Наверно, не увижу мая,
Я ухожу в иной удел…
09.08.2013.