Вчерашний сон в тьме кромешной…
Смесь мужских потов…
А сейчас, выбирая любовь,
Рассылать себя вовсе не грешно.
Кровь…изуродованная душа, как иначе?
Не болит – занемело окно,
Ту ли надо линию гнуть
Безболезненно чтобы, значит..
А частицы себя вскоре соберутся в один релиз,
Ну а может, ну эти сборы,
И со следующим сном замолчит
Доносившийся еле-еле из проклятой совести писк.