Каждый день приближает к чему-то,
В том числе и к тому, что не ждем.
Русь привыкла к потерям и смутам,
И к закалке огнем и мечом.
Я не знаю, за что нам все это,
Что несет предстоящий нам день.
Только режет по сердцу поэта
Гибель русских простых деревень.
Я как мальчик, мне хочется плакать,
Но, как в детстве, сжимая кулак,
Я иду в деревенскую слякоть,
В край забытых домов и собак.
И по улицам тихим и гиблым,
Где уныло идут день за днем,
Я иду, вторя голосом сиплым:
«Мы исправимся, мы все поймем!»
Но как в такт той несбыточной фразе
Хлынет к сердцу безумная боль…
Моя Родина тонет в заразе,
Ту заразу зовут алкоголь.
Я устал, я ужасно измотан,
Пробирает холодная дрожь…
Нет в селе перспектив и работы,
И бежит в города молодежь.
Мужики по завалинкам жмутся,
Заливая тоску из горла.
Да, России былой не вернуться,
Гибнет Русь, начиная с села.
Да, я знаю, быть может мне с вами
Так же сохнуть от этой тоски,
Дорогие мои россияне,
Дорогие мои мужики!
Но есть то, от чего не избавить,
Что живет, что еще среди нас:
На колени страну не поставить!
Что бы с ней не творили сейчас…