Зарифмовать бы эту осень,
но что-то рифмы ей малы.
Она величественно сносит
мои попытки до поры
покуда ветры не засвищут,
пока дожди не застучат, –
тогда сама созвучья сыщет
и слов построит грустный ряд.
Зарисовать бы эту осень,
да не подвластны холст и кисть.
Но я рябин запомню россыпь
и приколю дрожащий лист
из охры с тлеющим багрянцем
стрелой чернеющей строки
на белый фон с холодным глянцем
ветрам забвенья вопреки.