Июль забыл, что он – июль, но вспомнил о печали.
Некстати мутные дожди по окнам застучали.
И не ко времени ещё дни, будто судьи, строги, –
ведь не настал ещё черёд нам подводить итоги.
И лету тоже не конец, а только половина.
Что ж бродит радость стороной, как сон – неуловима.
Июль поставил всё вверх дном, но было дно непрочным,
и просочился сквоь него упрёк немногострочный.
Зачем, июль, ты растерял беспечные пейзажи?
Когда бы солнце ты нашёл, то вновь счастливо зажил.
Где обещанья разбросал – прозрачные намёки?
Пришла пора их собирать в бесхитростые строки.