У меня под ногами лежит
Рыцарь в доспехах, меч,
Лошадь его и его пажи,
Жена, чтоб его стеречь.
Рыцарь мертв, но в руке бокал,
В бокале – вина глоток.
Земли Святой он когда-то взалкал
И двинулся на восток.
Но умер, едва покинув дом,
И весь как есть - под плиту.
И я, различая его с трудом,
Вам сказку о нем плету.