Что жизнь без милой сердцу музы,
Каков есть смысл в постылом дне,
Когда великой мощи груза,
Нет сил для ощущенья мне?
"Простое дело - стопы с ямбом.
Трёхстопный дактиль - вот, держи." -
Заметит вдруг приятель пьяный,
Купив "Над пропастью во ржи".
А что ему отвечу гордый?
Я - рифм краснеющий вассал,
Я - строф производитель твёрдых,
Парящих с ветром в небесах.
Стихотворений не писавший,
Он лезет всё ж меня учить,
Что я мол вскользь поэтом ставший,
На лаврах смеющий почить,
Имею лишь в одном изъян,
Не то чтобы изъян - уродство:
Я никогда не буду пьян -
Я трезв всего из благородства.
И в этом вся моя вина,
Что я не пью, мой трезв рассудок,
Что я не пробовал вина
Из драгостоящей посуды.
Но вам ли, друг, меня судить?
Пожалуй, вы, сердечный, пили,
Но всё, что привелось вам пить -
Так это только префикс -мили.
А я-то начал с расставанья, -
Какой нелепейший конфуз -
Я перешёл, без оснований,
К вину от плена нежных Муз.
15.06.2013