Пирует осень в хладном Вавилоне.
Под марлей мороси, в тугом ярме небес
Ушедшее тепло бетонный лес
В ячеистых стволах своих хоронит.
Грибы толпятся на прогнившем троне
В пустынном парке, набирают вес.
Трубит экспресс о перемене мест,
Не замечая стылые перроны.
Сшиваю строки, словно ткань иглою,
И в перемирии с самим собою
Шаги и мысли плавны и легки.
Всё вымерзнет, истлеет. Всё – пустое.
Перед лицом великого покоя
Ничтожны беды, просьбы и долги.