Осень метит галочками в небе
Стаи уходящих журавлей.
Каждый клин надломлен, словно стебель
С опустевших скошенных полей.
Льётся вздох морзянкой торопливой,
Заставляя к тучам кинуть взор,
Чтоб найти и проводить тоскливо
Серой строчкой вышитый узор.
Улетела с мокрым снегом стая –
В этом мире каждому своё.
Вот уже три дня как высь пустая,
Лишь у леса вьётся вороньё.
Вдруг опять над Обью крик знакомый,
Будто вскрылся к прошлому портал.
Только жалость грудь сдавила комом:
- Почему ж ты, миленький, отстал?
С каждым взмахом безнадёжность ярче.
Сжался точкой вмиг привычный круг.
Одинок, как переживший «старче»,
Проводивший всех своих подруг.
Он метался крестиком по небу,
Чтоб услышать столь родимый гам.
Развернулся и пропал, как не был,
Бросив жизнь наперерез снегам.