Я где-то сломалась. Так, в моей голове
Уж нет этих Гучи, Дольчи и прочей чуши.
Мне б просто писать стихи золотой луне
И ценность считать по душам,
а не по тушам
Мне б от поэзии выпить шальной глоток
И выразить - хоть бы что-то - чтоб кто-то слушал.
Я - эгоист. И по сути своей никто,
Но, если пишу, клянусь, становлюсь чуть лучше.
Хоть муки мои просеяны, как мука,
Сквозь мелкое сито, нервную сеть и пальцы...
Я долго пыталась выразить - не смогла.
Но, коль по-простому: просто хочу остаться.
И чтоб через сотню - или десяток - лет.
Кто-то открыл страницу с моим (что это?).
И вслух почитав (что это?), назвал в ответ,
Пусть в шутку меня и с маленькой, но
поэтом.
Я - эгоист. И по сути своей никто:
Еще один фрик с претензией на скитальца.
Но я не хочу быть кем-то, кто сделал то...
Я просто хочу в работах своих остаться.