Выход есть, он есть всегда.
Но мы, как тени, ходим мимо.
По оголенным проводам.
Играем те же пантомимы.
Чернее ночи горький кофе
Прогреет горло изнутри.
Коньяк, покрепче, в полуштофе
Разбавит все тельца в крови.
Потом закуришь, гадким дымом,
Всю боль, что прячешь от людей.
И растворишься, тем же мимом,
В стране полночных фонарей.