И пока он устало, с ненавистью глядит в потолок,
Ты собираешь из мыслей нелепые пазлы.
Оказаться порознь – разве не глупый итог?
В иных городах, и постелях холодных, разных...
И пока он сутулит плечи в забитой маршрутке,
Ты считаешь дни, отмечая красным в календаре.
И мечтаешь продержаться хотя бы сутки,
Что бы после его ладони греть.
И пока он докурит, не зная, что в думах твоих творится,
Там, где виден лишь тёплый, уютный свет...
Ты которую ночь мечтаешь ему присниться,
А на большее смысла надеяться нет.
[18.10.2013 г., 21:00.]