А на поверхности лежал талант,
Он не был ни богатством и ни кушем
И был так антикварно молью скушан,
Что – никаких сомнений, кем он дан –
Он не был ни загублен, ни зарыт,
Считался нужной частью интерьера,
Он только пыли действовал на нервы,
Валяясь с незапамятной поры.
И все привыкли, - ну, такой талант,
Да ладно, уж, на гения не тянет.
А он собою закрывал изъяны
Незаживающих душевных ран.