Было туманно и зябко. Так бывает в дни поздней осени. Последние листья опадали тихо и осторожно, задерживаясь на лету, как в замедленной съёмке, и робко присоединялись к собратьям, устелившим собою аллеи парка. На одной из скамеек, за мольбертом, сидел старый художник в надежде, что кто-нибудь закажет ему написать свой портрет. День был воскресный. Людей в парке было много, все они шли неспешно, прогулочным шагом, но - мимо.
Мужчина уже отчаялся и собирался уходить, когда рядом с ним присела стройная, красивая, ярко одетая женщина с разбросанными по плечам огненными волосами и со скрипкой в руках. Посмотрев молча на него, мольберт и краски, она сказала, обращаясь на «ты», как к старому знакомому:
- Нарисуй мне осень.
- А ты расскажешь мне про неё? Ведь в портрете главное не черты, а характер.
- Она противоречива и капризна, но и легка до невесомости, как вон тот рыжий листик. В ней много достоинства, тишины и совсем нет агрессии. Ей не присущи резкость, внезапность. Она приходит бесшумно, незаметно, исподволь.
В отличии от других времен года, осень спокойна и задумчива. Весна звенит капелью и журчит ручьями, лето гремит громом, стучит градом, шумит ливнем, зима воет вьюгой и трещит морозами, а осень... музыка осени пронзительна и тиха, она дарит шелест листопада, шепот моросящего дождя и тишину тумана.
- Пожалуй, ты права. И мне осень видится именно такой. Хочешь, она будет похожа на тебя?
- А я и есть осень. Посмотри на меня внимательно и рисуй, какой запомнишь, - ответила женщина, поднялась со скамейки и растворилась в нависшей над городом дымке.
иллюстрация из Инета, спасибо автору