Потоками свежего воздуха
В пустынную комнату, тёмную,
Врывается голос с улицы,
Который совсем не прошенный.
Несёт он прохладу вечера
И странные думы праздные...
И весть - что мы все несчастные -
Разносится вороном чёрным.
Лишь только задумаешь вычеркнуть
Окно, что пускает голос,
Как руки усталые высохнут,
И станешь ты мусором бросовым.
И тихо, "оставив форточку" ,
Сидишь под окном, насмехаешься
Над нашей простой вселенной,
Над крохами, данными ворону.