Ты слишком молод для меня, и слишком занят.
Твоё молчанье и слова так больно ранят.
Твоё небрежное "пока", и взгляд усталый.
Твоё последнее "прости", под звон бокала.
И я предчувствую вот-вот зима настанет,
Где слов и глаз твоих тепло меня обманет,
Где по ночам легко заснуть и не проснуться,
Где сны извилистой тропой к тебе вернутся.
Но сквозь узоры на окне и пар над дверью,
Мне нарисует твой портрет мороз с метелью.
Мне шепот ветра за стеной тебя напомнит.
Мне треск сверчка – колокола на колокольне.
А по весне придет пора считать морщины.
И жизнь, как яблоко, делить на половины.
И поделив, понять, что зря ломала мякоть,
Оскомина и пустота, дожди и слякоть.