Писала в осень письма лживые
Для вас – изысканное кружево.
Плела тоску из слов простуженных,
Наивно думала, что живы мы.
В предзимье лист слетал осиновый...
Вы говорили что-то важное,
А вязь – любовь ли, страсть бумажная
Дождями вымочена синими.
Душа промерзла – плащик твидовый
Не согревал, вновь поразбросаны
Ветрами стылыми до весен мы
Под проливными панихидами...
***********************************************
Картина "Художник, что рисует дождь..." Е.Юшина