Дождь смыл кленовую листву -
и небо плачет от потери.
Вот так, за ночь по существу,
за летом вдруг закрылись двери.
Разлиты солнцем на земле
ладошки ласковые клёнов:
их в жертву принесли зиме.
Но ни мольбы от них, ни стона.
Вот держится последний лист,
за ветку хрупкую цепляясь.
Но с ветром дерзко пляшет твист!
Тот лист - боец. Им восхищаюсь.
октябрь 2013