Свыкаюсь с болью, свыкаюсь с долей,
Свыкаюсь с мыслью, как старый Лот,
Что в этой жизни пуды из соли,
Той, что живое переживет.
Свыкаюсь с дрожью, свыкаюсь с той же
Осенней тьмою последних дней.
Вот только трудно смириться с ложью,
Она мне, грешной, всего больней.
Свыкаюсь с камнем, свыкаюсь с комом
Земли, что бросит в могилу сын.
Свыкаюсь с тем, что мной искомый
Подъем к вершинам невыносим.
Свыкаюсь с мыслью, свыкаюсь с светом,
Что мне намечен в конце пути.
Свыкаюсь с ханжеским ответом
На мой вопрос: «Куда идти?»
Свыкаюсь с ссорой, свыкаюсь скоро
С попыткой робкой мудрее жить.
Мне чистый лист не стал укором,
На нем стихи я спешу сложить.