Краб мирно дефилирует в вине,
Певица буднично плюётся джазом,
Всё это и другое в глубине
Исхода дней перетекает разом,
Как лишний мусор с кровью пополам
В осколках исчезающих империй,
А я ещё кричу,что не отдам,
И в мертвой хватке руки цепенеют.
Но был ли мальчик? Всё идёт ко дну,
Когда ты взгляд свой пристальный отводишь,
И я по старой памяти всего-лишь,
Не руки - ветви зимние тяну
К тебе, как будто нет иных причин,
Иных разлук, надежд и покаяний.
Всё это и другое в узкой раме
Пейзажем прозы мы соединим...