Я пишу тебе, знаешь, из дальнего города N,
Здесь дожди зачастили и небо окрашено в серый,
Здесь размыты дороги... Казалось бы - истинный плен,
Ну а я благодарна такой непогоде без меры.
Да, грачи улетели, и скрипом общается пол
На рассвете с моим не уснувшим и крайне измученным шагом.
Безнадежность, бессилие, каторга, грех, произвол -
Назови чем угодно... По мне же изгнание - благо.
Кто-то скажет: сбежала, не выдержав ноши преград,
Слабовольная дурочка! Видимо, сердце остыло...
Ты бы их провожал от порога, ведь каждый глагольствовать рад
О чужом. А у дурочек, знаешь ли, тоже кончаются силы.
Не прошу приезжать и не жду благородных побед,
Город N - не дракон, ну а я же давно не принцесса...
Это просто такой поворот, и сомнения, веришь ли, нет:
Мой уход не заметит ни дворник, ни желтая пресса.
Обо мне не напишут заметку, не пустят в кричащий эфир:
"Приходи, возвращайся, опомнись!" бегущей строкою,
Ну а если же чудом каким беспокоиться вздумает мир:
Я сбежала сюда для безмолвия, сна и покоя.
Вот беззвучный рассказ из далекого города N...
Не подумай, что это гордыня, истерика, даже отсрочка -
Я дрожащей рукой, избегая наигранных сцен,
Шлю несвязную исповедь, тихую горечь и точку.