***

Когда я выйду в "это ли не дождь",
Лаская воду бритвами подошв,
Задам вопрос, банальный, но не праздный.
И тишина окажется напрасной,
Поскольку ты не дожил и не дож...
И даже там ответов не найдёшь.

Поэты мрут, а что бы им и не?
Они живут в одном полярном дне,
Они всё лето жалкое пропели.
Поэты спят, и в самом крепком сне
Придумывая повод для дуэли
С тем, кто внутри, и даже с тем, кто вне.

И я молчу за упокой души.
Лети, душа, но только не спеши,
Не обгони саму себя живую.
Лети туда, где рай, который - пшик,
Туда, где все ответы хороши,
Оттуда, где тебя не существует...