Последний лета день промчался,
Весь в буйном ветре закружась.
Дул ветер, выл, не унимался,
Как будто на кого-то осердясь.
Я открываю старую тетрадь,
Потрёпаны её любимые страницы,
Я обращаюсь к ней опять ,
И вспоминаю забытые лица.
Вот разговор между отцом и сыном,
Один священник, а другой- герой.
Поставлена на карту жизнь carino,
Что лишь когда-то означало "дорогой".
Как беспощаден суд над Монтанелли:
" Так выбирайте:Бог иль я ?"
Но Бога не проси,уста его немели,
И сколько не взывай,ты сам себе судья.
А вот письмо, которое судьбою
Дано посмертно только прочитать:
"Я вас люблю,"- написано рукою,
И губы лишь бумагу смогут целовать.
Вот бескорыстие и настоящая любовь,
Вот подвиг и стремление к свободе,
Не о таких ли говорят в народе,
Как о героях, проливавших кровь?
Невольно сравниваешь сам с собою
И видишь , что сравненья нет,
"Я вас люблю"- написано рукою,
Когда тебе всего лишь двадцать лет.
Не заслужила,может быть, страдая,
И мук не испытала тяжких вечных
Полёты и паденья выбирая,
Запуталась в оковах бесконечных.
31.08.86г.