Привычна осень к сумраку и хмари,
Бесстрастно ждёт прихода ноября,
И дела нет ей до людской печали,
Всё, что должна, стремительно творя...
Дожди оставят на тропинках строчки,
И их поглотит пласт сухой земли,
Лишь кое-где проляжет многоточье,
Как повесть неоконченной любви...
Поверхностное солнце по верхушкам
Шмыгнёт, не оставляя даже тень,
Сухие листья, словно погремушки,
Стучатся друг о друга целый день...
По травам утром разметался иней,
И лёг на лужах тонкою слюдой.
Не слышно в небе криков журавлиных,
Их клин померк в закате над водой.
Ноябрь нас встретит темнотою ранней,
Позёмкой первой, мчащейся вьюном,
И вновь душа застынет в ожиданье
Белеющего снега за окном...