Я слишком вживаюсь в твои стихи.
Я им начинаю — в е р и т ь.
Вот только начать всё с новой строки,
забыв о другом, в апреле, —
прости, не могу... Да к тому же ещё —
я слишком НЕбезупречна...
Ты — дорог. Но сердцу от слёз горячо...
Пусть кто-то из светлых женщин
тебе станет явью и завтрашним днём,
и жарким прикосновеньем...
А я — буду просто закатным лучом,
молящимся ежевечерне
о том, чтоб хранили тебя на пути
все силы, что есть на свете...
__________________________
Меня не зови. Сожалею. Прости.
Не вырваться мне — из клети...