Каждому свой портал, среди своих миров. Между двух пыльных зол пристально выбирал. Мерил линейкой и перебирал куски, резал до слепоты, после, ослепнув - рвал. Верил или плевал- всё оставалось в нем. Пепел мешал с огнем. Преданно ждал сигнал. Ночи под потолком между луной и сном. Вечность была бы в нем, если бы не звонки. Если бы не звонил старенький телефон в пристальной тишине, сон прогоняя вон. Слышится сердца стук нервный, на том конце. Слышится тихий плач. Он не в своем уме. Он уже всё готов вышвырнуть и отдать. Он так боится брать трубку на зов гудков. Каждый звонок - тюрьма. Бешеный телефон - вот уже год, как он сломан и отключен. Вот уже год не спит, каждую ночь подряд. В этот бессонный ад, кто-то ему звонит...
23.06.2013 © Надя Смешная