Я не ребус и не шарада,
Я проста как строка в букваре.
Что-то есть во мне от листопада,
От туманной росы в октябре.
Когда, знаешь, по небу неспешно
Гонит ветер с утра облака,
Я могу быть, как облако, нежной
И, как ветер, печальной слегка.
Что-то осень запуталась в клёнах,
И в листве затерялись следы…
Эта осень – романс о влюбленных,
Ничего не сумевших забыть.
Ты сказал, что не жалуешь ветер,
И не любишь туман октября...
Ты сказал, ни секунды на свете
Не поверишь, что все было зря.