Листва пылает краской алой,
как след помады – поцелуй.
Её бросает ветер шалый
на паутину тонких струй,
что дождик в виде занавески
повесил в серых облаках,
а их холодные обрезки
блестят слезами на стволах
берёз в бесстыдном обнаженьи
и на иголках у сосны.
И прячут голые колени
от ветра мокрые кусты.
И, вся заплаканная, осень
бредёт в объятия ко мне.
Давай, подруга, плакать бросим
и вспомним – «Истина в вине».
Достанем солнышко в бутылке,
что летом выращено мной,
и побредём дорожкой зыбкой
на встречу с матушкой-зимой.