"Сорок два года. Тонкая как лоза.
Руками машу ребёночком в синеву.
Небо в ответ лишь пятится всё назад
Каждою тучей, седеющей на плаву.
Хосспади, как я живу?.. Я зачем живу?..
Хочется перестать убеждать других
В том, что одной комфортнее засыпать.
Только в ночи, споткнувшись о книжек рать,
Становится жаль, что не обменяешь их
На что-нибудь поживей...
Хосспади, пожалей!..
Страшно мечтаю семнадцать, как плащ, надеть
И снова задорно стихи читать нараспев,
Но вместо меня другая как голый нерв
Дрожит под напором чувств, ровно встав на твердь
Лирической табуретки!
Хосспади, где таблетки?...
Слушай, ведь я так редко
Чувствую что-то кроме большой тоски!
Для кого быть лозой, если ветви куда не раскинь,
Коснешься лишь мёрзлой решётки соседней террасы?!..
Хосспади, всё напрасно!.."
Она засыпает, а утром, проснувшись едва...
Ей ровно семнадцать
И бЕз часу сорок два.