Ветер сегодня задумчиво тих,
листья не гонит, а еле шевелит,
перебирает, дорожкою стелет,
словно стихи сочиняет о них.
Яркие краски на солнце блестят,
осень-художник палитру готовит.
Ветер движенье на миг остановит,
встретив её укоризненный взгляд.
Будет картина, как день, хороша,
в рамку берёз белоствольных одета.
Солнце добавит ей жёлтого цвета,
зайчиком шустрым по листьям шурша.
Осень привычно наносит мазки,
не повторяется, ищет нюансы.
Ветер напишет для осени стансы
и разбросает по парку листки.
Знаю, что завтра изменится всё:
дождь пробежит по изящному чуду,
листья собьются в поблёкшую груду,
ветер стихи за леса унесёт.
Выпадет снег и следа не оставит.
Парк онемеет, безлюден и тих.
Но сохраняется в памяти миг
яркого света в красивой оправе.