Нас сомнения грызли. Мы этому были не рады.
Мы ломали замки, в море выбросив связку ключей.
Презирая напыщенность очередного парада,
Вопрошали отцов, но не слушали стройных речей.
Мы пьянели от строк, жгли мосты, и в последнюю осень
Мы летели на шабаш на крыльях, что нравились нам,
Звали снег в Вавилон, а иконы со знаком вопроса
Пели нам, что за снегом, по плану, приходит весна.
Рвали струны и цепи, иные примерив оковы,
Дав мирам номера, разложили по нотам любовь.
Годы шли и взимали налоги под честное слово
Новой кровью и солнцем, горящим на стыке ветров.
И когда умирали костры, нас уже не знобило -
Мы успели впитать их тепло, горький пепел и дым.
А потом, на поминках, незваная мысль приходила:
Снова кто-то успел в самый раз умереть молодым.
Мы прошли. Мы пришли. И теперь точно знаем, как надо.
Не спешим хоронить свои души в забвения мгле.
В кабинете с друзьями, прикинув детали парада,
Долго смотрим на пятна от чая на новом столе.
Телевизор презревшие, ищем себя в Интернете,
Ощущая в кармане приятную тяжесть ключей...
...А за нашей спиной, непонятные нам, наши дети
Вопрошают отцов и не слушают стройных речей.