Из серости небесной монотонно,
Не торопясь, меланхолично-сонно,
Струится за окном ленивый дождь.
Пришла его пора- пора дождей....
И волен он- идти слегка...сильней...
По лужам мутным рассыпая дрожь.
К чему спешить, когда он господин,
Средь этих, осенью написанных, картин,
Где ни клочка сухого не найдёшь.
,