Меня штормит... Измерить в чём, не знаю
всю силу урагана!.. А причина —
семь строф всего лишь, двадцать восемь граней...
В них что-то бъётся, еле различимо...
И страшно (пульс сбивается в неровность!),
что это всё — лишь дань поэта слогу...
Цинизм уже подал свой желчный голос:
"Поверить в чудо? Вот уж блажь, ей-Богу!.."
И вот штормит. И вот уже не знаю,
ты — настоящий или так, личина...
____________________________________
Твои семь строф и двадцать восемь граней —
в них что-то бъётся еле различимо?..