В прокуренной старой квартире
За печкою, в темном углу,
Угрюм и с собою не в мире,
Сидит домовой на полу.
Зовут домового Васятка,
Он йогурты любит и крем.
Ему только пятый десяток,
Для нечести молод совсем.
Он любит, когда вечерами
Семья распивает чаи,
Заполнена кухня речами,
Что тихо журчат, как ручьи.
Он любит, когда разговоры
Ведутся о том и о сем
И так между делом и споро
Накормят его киселем.
Он любит возню до рассвета,
Он яблочный любит пирог.
Он очень не любит инета,
Совсем бы убрал, если б мог.
И думает хмуро Васятка,
Как все телефоны разбить?
Он может помочь всем с достатком,
Он всех будет очень любить,
Но он очень-очень вас просит:
Не надо так много курить!
И он никогда вас не бросит
И будет тепло вам дарить.
И вечером снова и снова
Он ждет всю семью за столом.
И счастье всему здесь основа:
На то он и радостный дом.