По дороге в Кресты гул машин всё разумней и тише.
На углу в старой пышечной можно почти что за так
Зябкий дождь пережить, заказав себе дюжину пышек,
И продолжить брести в набежавший с Невы полумрак.
Чтоб, не в силах остыть, рассуждать о далеком и близком,
И о чем-то таком, что пока не имеет цены,
Подставляя ладони под капли с оконных карнизов
И на мокрых ботинках качая затменье луны.
Чтобы снова сквозь тысячи тем докопаться до главной,
Роковою минутой затоптанной в колющий свет:
Как пройти этот путь, не плутая ни влево, ни вправо,
И свой крест донести, даже если Крестов больше нет.