Я условно безусловен
в вероятности степной
со своим печальным словом,
даже раннею весной
на пригорке невезенья
замираю от тоски.
Рассыпаются на звенья
сине-дальние куски
не нахмуренного неба
в отражении речном.
В жизни этой на потребу,
в тихом омуте ночном
тонет счастье без сомнений,
а залётные ветра
всё шумят из тех мгновений –
принимают "на ура!"
неизвестность умолчанья
в интересах суеты
однозначного мычанья
за порогом пустоты.