Проводя вечер в обществе собственной тени,
Слушая скрип детской колыбели,
Я писал письмо в позабывшие мною дали,
Где меня любили
и все время ждали.
Я просил прощения за то,
что долго не писал,
Другую жизнь вдали искал и проживал,
И вот казалось, я ее нашел,
а что теперь….?
Другою стала моя жизнь,
еще горчей.
Зимою лютые морозы и каждый день снега,
А я все езжу,
все время в дороге,
А что в итоге?
Нет у меня жизни, как, в общем, не было никогда.