* * *
По жизни – геморрой и невезуха,
А в творчестве отъявленный отстой.
Халтурит муза, наглая старуха,
И норовит, чуть что, нырнуть под стол.
Казалась жизнь никчемною обузой,
Хандрою переполнился поэт.
Ему под стол нырни, шальная муза...
И забурлит балдеющий Рунет!
Пусть гордый буревестник где-то веял,
И пенился, вздымаясь, океан,
А мы в Рунете на горшках сидели
И пялились в заплёванный экран.
В ущелье уж, похожий на поэта,
Стать птицею вынашивал мечты.
Он только что летал, изрядно вдетый...
Но хочется нагадить с высоты!
Ему б лежать в смирительной рубашке,
А не стихи в Сети публиковать.
Но, как с цепи сорвавшись по отмашке,
Он мечется по сайтам, словно тать.
Не хочет пятой нотой быть в октаве.
Он только первый, лучший! Деловой...
Как скунс, вонючий след везде оставит,
Чтоб долго вспоминали все его.
В реале за семь вёрст обходит драку,
Труслив он, осторожен и хитёр,
Но на порталах рвёт всех, как собака,
И судит, как заправский прокурор.
Остервенело чешет кукурузу...
Он шибко озабочен, ясен пень!
На всех рычит, пока чертовка-муза
Не расстегнет ширинку и ремень.