Бестемье как в мозгу свербящая заноза
Труха остылых чувств мертвее чем зола
Наивный графоман не разглядит угрозы
И невозможность встать, уйти из за стола
Елозишь по листу, утрачивая веру
В гармонию и смысл сумбурно-глупых строк
Бумага терпит всё, корявые размеры
Позор банальных рифм
И ты не одинок
Так многие живут и пишут, словно дышат
О всём и ни о чем, свободно как дитя...
Послушает жена, коль бог тебя не слышит
И пальцем у виска покрутит уходя...