ты мне руку протянул на прощание,
а я задыхаюсь — будто горло сдавило клещами.
сегодня в письме написал про книгу — читаю между строк "скучаю"
наверное, опять как обычно, лишнее о тебе сочиняю.
ты спокойно лежишь сейчас дома и жена у тебя под боком.
знаю про это — к бабке не ходи, и не надо быть пророком.
а я тебя из себя вытягиваю, выдавливаю,вырываю по странице,
тихо скулю и вою в центре уснувшей столицы.
сбежать не получится, раньше пыталась — не получалось.
значит стоит помучаться, ничего! выживу. и не такое случалось.
только есть ли у этого предел? время, когда истекает срок?
кажется, что есть. посмотрим, есть ли у Этой боли порог?а бог?
Бог испугался, как в той сказке, помнишь?
и перестал участвовать в этой бойне.
нежность эта уже настолько перемешана с кровью,
что вряд ли мне захочется продолжать называть это любовью.