и нет у меня ни крыльев,
ни радужек глаз, подсвеченных внутренним светом.
и, даже когда я почти совершенно раздета,
даже когда я меняю свой внутренний хаос на чье-то безумное бабье лето,
вечно выходит не так...
и нет уже выпавшей первой, режущей свежести щек,
светлой ярости правды, горящей из сердца.
мне, признаться, внутри себя холодно, сыро и
так одиноко.. и так постоянно некуда деться,
что, может, оставьте себе и ключи, и дверцы -
и уходите домой.
и нет у меня ничего, что хотелось с собою забрать
что отчаянно тянет потрогать - и спрятать подальше от прочих
я, если честно, обычно реву, как давно уже старая баба осенней ночью
что, если придется в чьей-то счастливой истории ставить точку,
то легче и проще будет подделать почерк
и бутафорский -
покой.
25\10\13